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Maggio

Aggiornamento: 29 gen


Il vento caldo di Maggio,

le serrande chiuse,

Roma resta.



Il sole crolla sulle case,

infuocato, il centimetro diventa kilometro,


ci s’aggrappa alla bellezza;

la scialuppa è questa città

eterna,

questo snodarsi di vicoli

stretti,

tra gelsomini in fiore,

biciclette abbandonate.



Dove sono finiti i giorni?


Si sono persi tra scelte

evitate,

necessarie,

rimandate,

tentate;



le colpe si daranno,

la storia

di questo tempo

soccomberà

a dolori più grandi,



perché l’uomo sopravvive.



Rimangono le colonne del Pantheon

a tenere su

il cielo;

acqua che scorre

a piazza Navona come fosse

un torrente caduto,

perduto tra i sampietrini

e il silenzio d’una città

che ormai parla una sola lingua,

che batte d’un silenzio

in cui s’avverte,

improvviso,

il rintocco delle campane.



Dove sono finiti i giorni?



La voglia di futuro,

s’è mangiata

tutto;



come si corre sull’acqua?


Laddove il vento soffia,


come si governa la nave?


e chi nuota, chi affoga,

chi la sceglie la morte giusta?



Ragazzi si scontrano e s’incontrano

Ieri, oggi, domani...



Dove sono finiti i giorni?



Sembra d’essersi fermati,

a metà d’una curva dimenticata,

destra, sinistra,

e la strada sterrata,

non più trafficata, abbandonata;



c’erano dei cartelli?

Dei segnali?

C’era, prima,

un domani?

O forse era un’idea,

un’idea sbagliata,

ora cambiata,

sbiadita.



Dove sono finiti i giorni?



Quelli in cui s’era abituati,

quelli

in cui

ci si era dimenticati,

in parte,

dell’oscurità, ora

tutto è buio,

in questa “felice” ripartenza

il mondo ancora urla,

trema e si dispera,



“correte che domani è un altro giorno”



E quella speranza di bellezza,

quella carezza umana

nel dirsi vicini,

nel dirsi insieme in questo

continuo non sapere

di nuovo

si disperde nell’aria.



Siamo rimasti.


Soli?



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