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Trent'anni

Aggiornamento: 4 gen 2023


Si snoda il gomitolo,

i ricordi si mescolano,

come

non avessero linea

di contorno,

come se sfiorisse ogni giorno

un crisantemo,



poggiato sul tavolo,

dimenticato,

e lo guardassimo morire,

così

senza toccarlo.


Dimoreremo qui,

tra i ricordi sbiaditi d'una vita

che cambia,


in una linea retta verso la fine

cammineremo

mentre le navi partono,

l'acqua si fa profonda,

mentre i giorni si consumano

e i venti

spazzano via anche l'ultima

memoria,


tra le spighe di grano che si seccano,

tra i muri che si spezzano

e le ossa che si rompono,

che si fanno polvere, terra, fango,


in questo tutto,

che tutto è

e tutto muta,

in questo ieri,

oggi, domani

in cui mi sembra d'affogare,


"non hai più vent'anni",

le gote non s'arrossano più,

e le gambe non corrono

su prati infiniti,

e il respiro non si spezza

là dove non sai,

ma decide ogni passo,

sennò niente salto...


tutto scorre

come acqua su rocce già levigate,

tutto diventa infelice

d'una tristezza piacevole

e spaventata,

la gioia,

sorpresa,


che non c'è

battaglia da vincere

oltre la quale vedere un

felice mattino,

un'aurora delicata,

un silenzio,

e poi il balzo, lì,

nel domani.


Dimoreremo qui,

tra il tempo passato e

quel poco che c'avanza,

un passo che risuona

sulla superficie

per qualche millennio,

rapido come una freccia che scocca,

dritta verso il centro d'un bersaglio

che non vediamo più,


a scalare pareti finite,

a sorridere alle speranze

senza paure

d'un tempo,


ancora, in fondo,

tremendamente,

dolorosamente,

convinti,


che ci sia un posto

in cui potersi

fermare.



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